Domingo

O domingo engana a tarde.
O sol, menino arteiro,
brinca de esconde-esconde
entre coqueiros e montanhas.

Ouço cantares, digo louvores.
Santos abençoam ovelhas,
costuram poemas
nas camisolas de lã.


O domingo passa,
nuvens passam.
Lépido, o vento
leva folhas secas,
não leva o amor,
nem a melancolia.