Ciclos

Ciclos

Nascem,
morrem,
renascem,
morrem,
nascem.

São flores as almas dos poetas.

Libertação

... foram anos em busca do esquecimento!
Horas de lágrimas, devaneios e dúvidas.
Os deuses ouviram meus apelos.
Liberto estou das tuas garras.

Não há cruz, nem espinho.
Há o desejo de apartar-me das tuas marcas.

Lendo/Ouvindo Olga.

"...inúteis ilusões
navegadores ismos
presos ao barco
da solidão".

Sentimentos bordados
guardados no porão.
A nave vai.

N'algum lugar
i l u m i n a d o
habitarei a alma
vendo vindo
dentro do meu céu.

Domingo

O domingo engana a tarde.
O sol, menino arteiro,
brinca de esconde-esconde
entre coqueiros e montanhas.

Ouço cantares, digo louvores.
Santos abençoam ovelhas,
costuram poemas
nas camisolas de lã.


O domingo passa,
nuvens passam.
Lépido, o vento
leva folhas secas,
não leva o amor,
nem a melancolia.